只有风在耳边呼啸，雪沫打在脸上生疼。
马权一动不动，任由他们看。
他（马权）知道，这种审视是必须的。
对方在确认威胁等级，在寻找破绽，也在寻找……或许一丝同为人类的共鸣。
终于，门后传来了声音。
不是人声，是木头摩擦的“嘎吱”声，沉重，缓慢，带着一种年久失修的涩滞感。
门闩被拉开了。
声音很响，在风雪声中依然清晰。
接着，是门轴转动的呻吟。
厚重的木门，向内拉开了一道缝隙。
缝隙不大，仅容一人侧身通过。
门开的那一刻，门内的暖湿空气（相对室外而言）混着一股复杂的味道涌了出来——
尘土味、木头霉味、淡淡的汗味、烟火气，还有……
一丝极淡的、几乎被掩盖的血腥味。
马权的瞳孔微微一缩。
缝隙里，昏暗的光线下，站着三个人。
中间是一位老僧。
真的很老了，瘦得脱了形，像一副骨架撑着一件破旧的褐色袈裟。
袈裟洗得发白，打着补丁。
他脸上皱纹深如刀刻，面色枯黄，眼窝深陷，但那双眼睛——
在昏暗光线下依然锐利，像两枚磨光的黑石子，直直看向马权。
那目光里有审视，有疲惫，有悲悯，还有一种深藏的坚决。
老僧左右各站着一个年轻人。
左边那个约莫二十出头，个子不高，但很精壮，手里握着一根削尖的木制长矛，矛尖在昏暗光线下泛着暗淡的光。
右边那个年纪稍长，面容粗犷，手里攥着一把旧柴刀，刀刃有些缺口，但握得很紧。
两人都穿着臃肿破旧的冬衣，面色饥黄，眼神里充满了警惕和紧张，身体紧绷得像拉满的弓，死死盯着门外五人，尤其是人高马大的刘波和造型怪异的包皮。
老僧的目光缓缓扫过五人，在李国华的晶化右眼上停留了一瞬，眉头几不可察地皱了一下，又看向马权的独臂和空袖管，最后重新定格在马权脸上。
他缓缓开口，声音干涩，像砂纸摩擦木头：
“进来吧……”他顿了顿，补充道：
“动作轻点。
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