都穿着脏兮兮的军大衣，都背着枪，都是一脸的横肉。
高的那个留着络腮胡子，眼睛小得像两条缝，但里面有一种让人不舒服的光——
那是看人像看东西的光。
矮的那个光头，脸上有一道疤，从左眼角一直划到嘴角，疤的颜色很深，像一条趴着的蜈蚣。
他们走了进来，就像走进自己的家一样。
高的那个扫了一眼屋里，看见马权，看见刘波，看见火舞，看见十方，看见包皮——
然后他笑了。
那笑容很难看，像脸上的肉被人扯了一下。
“哟。”高的那个说着：
“有客人啊？”
他的声音很粗，像砂纸磨石头。
光头站在他旁边，没有说话，但眼睛在几个人身上转来转去，转得很快，像在估算什么。
大头站在那里，没有动。
但他的脸，白了一瞬。
高的那个看向大头：
“书呆子，东西呢？”
那语气，像在跟狗说话。
大头的嘴唇动了动：
“还……还没画完。”
高的那个脸上的笑容没了。
他走过来，走到大头面前，低头看着那个比他矮一个头的年轻人。
“没画完？”他重复着：
“上个月你就说没画完。
这个月还说没画完？”
他伸出手，一把抓住大头的领子，把他提了起来。
大头的脚离了地，脸憋得通红，眼镜歪了，挂在鼻梁上，要掉不掉。
“你他妈是不是不想混了？”高的那个凑近大头的脸，唾沫星子喷在他脸上：
“维克多老大说了，这个月要那个燃烧弹的配方。
你要是再拿不出来——”
他没有说下去。
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