“戏曲是声、台、形、表的融合。”
“她的声音立住了，但你们电影里的男主角，能接得住这种级别的配乐吗？”
“没有了你们习惯的特写镜头和后期剪辑。”
“在这个一览无余的戏台上，你们的演员还能让观众感觉到‘角儿’的压迫感吗？”
面对这种极其直接的考核，苏凡极其平静地解开了风衣的扣子。
他将大衣随手递给旁边的陈默，然后极其从容地走上了戏台。
苏凡没有去换戏服，也没有去勾脸谱。
他穿着极其现代的黑色高领毛衣和修身西裤。
但他走向戏台中央的那几步，步伐却发生了极其诡异的改变。
他没有走直线，而是极其讲究地踩着一种“圆场步”的节奏。
脚底几乎贴着木地板在滑动，整个人的上半身却纹丝不动。
齐老看着苏凡的步伐，眼睛猛地一亮。
“这是……武生的底子？”
苏凡没有回答。
他走到舞台边缘的一个兵器架前，极其随意地抽出了一根没有枪头的白蜡木长杆。
这不是电影里的道具，这是真材实料、重达十几斤的实心白蜡杆。
苏凡极其单手倒提着长杆，转身面向空荡荡的观众席。
剧本里，男主角在这场戏中，面临着千军万马的围剿，陷入了绝对的绝境。
如果是现代电影的演法，这里需要极其写实的动作设计、血浆和凄厉的嘶吼。
但在这个百年戏台上，苏凡选择了另一种极其高维的演绎方式。
——写意。
苏凡猛地一跺脚。
“砰！”
戏台的木板发出一声极其沉闷的巨响。
紧接着，他手里的白蜡杆极其迅猛地刺出。
没有特效，没有威亚。
只有杆子撕裂空气时发出的极其恐怖的“呜呜”声。
苏凡的动作极慢，慢到你能看清他手臂上每一块肌肉的贲张。
但他每一次发力，都带着一种千钧之重的滞涩感。
他的眼神，死死地盯着虚空中的某一点。
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