“我总觉得，那像是母亲在低声说话。”
“她好像在问我。”
“他回来了吗？”
“那个孩子……”
“回来了吗？”
“每当想到这里。”
“我就不知道该怎么回答。”
“只能一个人喝闷酒。”
“坐在她的坟头。”
“陪她一天。”
“这大概，也是我最后能替她做的事情。”
“她等了一辈子。”
“那我便替她守着。”
“只是……”
“母亲。”
“你等的人，真的还会回来吗？”
“如今，我已经十多年没有叫过娘了。”
“有时候夜里醒来，我甚至忘了该怎么喊这个称呼。”
“我也是走丢了。”
“哥哥走丢了。”
“母亲也走了。”
“而我，也终于成了一个没有母亲的人。”
“也许……”
“等我死的那一天。”
“我就能找到她。”
“如果真的有来世。”
“我只希望还能再喊她一声。”
“娘。”
最后一个字。
写得很轻。
甚至有些歪斜。
像是写到这里的人，已经泪眼模糊。
整篇悼文，到这里便彻底结束。
没有落款。
没有华丽的辞藻。
只有最后一滴已经干涸的墨迹。
李骏站在那里。
久久没有翻动册子。
房间里安静得可怕。
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