从镇子到村里这七八里山路，他一个人走了将近两个小时。
到家时，看看手腕上的表……快九点了。
窑洞里还亮着灯。
昏黄的煤油灯光从窗户纸透出来，在院子里投下一片温暖的光晕。
窗纸上映着一个模糊的身影，坐在炕边，一动不动。
母亲肯定还在等他。
看到这，周卿云的心猛地一揪。
他想起前世每次假期结束，要回上海的时候，母亲也是这样。
早早起床给他做饭，送他到村口，然后站在那儿，一直等到他的身影消失在拐弯处，还要再站很久。
那时候他不懂事，总觉得母亲啰嗦，总想赶紧走，去外面的世界。
现在重活一世，他才明白，对孩子们来说，故乡的记忆可能只有冬季的天寒地冻。
可对留守的老人来说，幸福真的只在春节。
孩子回来那几天，是他们一年中最亮的时光。
孩子走了，他们的世界又暗下去了。
“妈……”周卿云轻声喊了一句，鼻子有点酸。
但他无可奈何。
改变需要时间。
他现在能做的，就是更努力一点，更早一点在上海站稳脚跟，买房子，成家，劝母亲过去。
一家人团团圆圆的在一起，再也不分开。
还没等他推门，门“吱呀”一声开了。
母亲周王氏披着棉袄站在门口，手里端着一盏煤油灯。
灯光映着她的脸，那些皱纹在光影中显得格外深刻。
“卿云，回来了？”母亲的声音里透着疲惫，但更多的是安心。
“妈，您怎么还没睡？”周卿云赶紧走进去。
“等你。”母亲简短地说，转身往厨房走，“饭还在炉子上热着，我给你端。”
窑洞里很暖和。
炉火烧得正旺，上面坐着个铁锅，锅盖边沿冒着白气。
空气里弥漫着小米粥的香甜味，还有咸货的咸香。
这是母亲特意给他留的晚饭。
走了一路，周卿云是真饿了。
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