他忽然想起很多年前的那个夜晚，同样的街灯，同样的黑暗，同样有一个人的背影消失在夜色里……
然后……
没有了。
山田正雄摘下老花镜，揉了揉眼睛，长长地呼出一口气。
他想骂人。
真的很想骂人。
怎么能在这种地方断掉？
后面发生了什么？
那个孩子后来怎么样了？
他为什么要站在那里？
他等的人是谁？
那背影是谁？
他想起的那个夜晚发生了什么？
他恨不得现在就打电话给那个作者，问他后面到底写了什么，问他这个该死的悬念要吊多久，问他能不能先把后面的稿子给他看看，哪怕只看一眼也行。
可他打不了。
因为没有电话。
虽然杂志社已经根据预约的电话找到了预约者，可那人也只是受人之托帮忙预约的。
这中间倒过几手，是朋友托朋友，朋友再托朋友，层层转托才找到的渡边。
预约的人说，他只是帮一个中国朋友约的，那位朋友叫什么住在哪里联系方式是什么，他也不知道。
他只负责预约，不负责牵线。
山田正雄听到这话的时候，差点没把电话直接摔了。
什么叫不知道？
什么叫只是帮忙预约？
你的朋友从中国来，你居然不留个联系方式？
可他也知道，这不能怪那个预约者。
人家确实只是帮个忙，谁想到后面会有这种事？
他只能等。
等底下的人一层一层地去查，去问，去找。
几个小时过去了，还是没有消息。
山田正雄坐在书房里，看着那叠被翻得起了毛边的稿纸，心中对于渡边这个蠢货的埋怨，已经快要淹没理智。
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