她站起身，走到女儿房间门口，轻轻推开一条缝看了一眼。
阳光从窗户斜照进来。
落在那摞报纸的最上面一张上。
把那张黑白照里伦敦桥的轮廓照得清晰分明……
桥上的铁栏杆、桥下的泰晤士河、远处灰白色的天空。
还有那个人仰头看天的侧影。
她看了几秒钟，然后轻轻把门带上了。
就像她从来没有推开过一样。
……
除夕夜，白石村。
天黑透的时候，周家的年夜饭摆了满满一桌。
灶台上的大铁锅里炖着羊肉。
咕嘟咕嘟冒着热气。
案板上摞着刚出锅的炸油糕。
金黄金黄地堆成一座小山。
油糕表面还在滋滋地冒着细小的油泡。
边缘微微焦脆，中间饱满得像是随时要裂开。
母亲把最后一道菜……醋溜白菜……端上桌。
周小云早就等不及了。
筷子拿在手里颠来倒去地转了好几圈。
眼巴巴地盯着桌子中央那盆炖肉。
周卿云坐在她对面。
给母亲倒了一杯温好的米酒，给自己也倒了一杯。
给妹妹的杯子里倒了满杯的北冰洋汽水……
母亲端起酒杯，看了看杯子里的米酒。
又看了看坐在桌对面的儿子和女儿。
“一年到头，就今晚咱们三个人能坐在一起安安心心吃顿饭。”
“你爸走得早，这个家靠我一个人撑了十几年。”
“以前家里过的辛苦，你们跟着我吃了不少苦。”
“好在卿云现在有出息了。”
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