晚上，他带着满腔的恨意和醉意，去了珍妮弗的别墅。
他用备用钥匙开了门，在黑暗的客厅里，一直等到半夜，才等到从酒吧狂欢回来的珍妮弗。
“她看到我，皱着眉问我怎么在这里。”
“我对她说，你毁了我。
我得了艾滋病，我的人生全完了。”
“你知道她说什么吗？
她一脸厌倦地看着我，说：‘胡说，不是我传染你的，是你自己在外面乱搞。
这关我屁事？
你再不走，我就报警了！
’”
“她转身就要去拿电话……就在那一刻，我所有的理智都断了。”
愤怒的扎卡里抓起一把刀，从背后死死捂住了珍妮弗的嘴，将她拖向了地下室。
珍妮弗拼命挣扎，发出了短促的尖叫。
“我一刀割向了她的脖子……血……好多的血喷了出来……珍妮弗瞪大了眼睛，捂着脖子倒了下去。”
“我骑在她身上，不停地捅，不停地捅……胸口、肚子、手臂、大腿……我一边捅一边喊：‘为什么骗我！
为什么！
’”
他不知道自己捅了多少刀，直到珍妮弗早已断气，身体都凉了，他还在疯狂地捅刺。
最后，他力竭了，瘫坐在血泊之中。
“我坐了很久，酒也醒了。
我看着她……躺在那里，变成了那副样子。”
扎卡里的声音变得麻木，“我找了一个行李箱，把她……装了进去。”
扎卡里拖着那个沉重的行李箱，在深夜的街道上走了九个街区。
将近一个小时的路程，他就这么一步一步地走。
行李箱的轮子在柏油路面上发出刺耳的声响，路过两个街区的时候，有个流浪汉从纸板堆里探出头来看了他一眼，又缩了回去。
“你不怕被人发现？”贝克特问。
“那时候我什么都不怕了。”扎卡里说，“我觉得我自己也已经死了。”
中途经过那片荒地的时候，他停下来，脱掉身上那件浸透了血的工装外套，在地上刨了个坑。
土很松，不费什么劲。
他把衣服团成一团塞进去，又把土盖回去，踩了几脚。
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