一阵风从巷子口灌进来，带着初秋的凉意和梧桐叶的苦味，把桌上的签子吹得滚了几圈。
“我答应你。”陈默说。
这三个字说出来的声音很轻，轻到差点被隔壁桌的划拳声盖过去。
但陆峥听见了。
每一个字都听得清清楚楚。
“但我有一个条件。”陈默补充道。
“什么条件？”
“如果我查到了杀我爸的人——不管他是谁，不管他背后站着谁——你要让我自己动手。”
陆峥没有立刻回答。
他看着陈默的眼睛。
那双眼睛里有一种很深的、烧了很久的东西。
不是仇恨——仇恨是热的、冲动的、会烧完的。
那是比仇恨更冷、更硬、更持久的东西。
是执念。
是一个人把另一个人钉在心里的钉子，钉了太多年，钉子已经跟肉长在一起了。
拔出来，会带下一块肉。
不拔，永远都在那儿疼。
“好。”陆峥说。
陈默点了点头。
他站起来，从口袋里掏出一张钞票放在桌上，压在那个洒了啤酒的盘子底下。
然后他拿起外套，搭在胳膊上。
“陆峥。”
“嗯？”
“下次见面，可能就不是喝酒了。”
“我知道。”
陈默转身走了。
他的背影在巷子的灯光下一截一截地变暗，走到巷口的时候，整个人融进了夜色里，像是一滴墨水滴进了墨池。
陆峥坐在桌边，看着对面那个空位子。
桌上还剩下半盘烤串，已经凉了。
肥肉凝固成白色的小颗粒，黏在签子上，看着就腻。
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