她知道他不会回来了，可她还是留了。
这一留就是十年。
楼道的灯坏了，两个人摸着黑上了四楼。
夏晚星从包里翻出钥匙，钥匙是母亲给她的，一直放在抽屉里，从来没动过，昨晚她才重新找出来。
钥匙插进锁孔的时候，她发现自己的手在抖。
不是怕，是那种近在咫尺却不敢推门的感觉。
门后面是父亲十年的空白，是她所有疑问的答案，也可能是——更大的空白。
陆峥没有说话，只是往她身边站了半步。
那半步的距离很微妙，没有碰到她的肩膀，但她能感觉到他身上传来的温度。
她深吸一口气，转动钥匙，推开了门。
屋里很暗。
窗帘拉得严严实实，只有缝隙里漏进来几道细细的光线。
空气里有灰尘的味道，还有一股淡淡的霉味，像是旧书报放久了的气味。
夏晚星拉开窗帘，推开窗户，三月的风灌进来，把灰尘吹得在阳光里飞舞。
客厅还是十年前的样子。
沙发、茶几、电视机，所有的东西都蒙着一层白布，白布上落了厚厚的灰。
墙上挂着一幅字，是父亲写的——“宁静致远”。
字写得很一般，笔画还有些歪，可母亲一直不肯摘下来，说这是你爸亲手裱的，一挂就是十来年。
后来没人打理，玻璃面上慢慢蒙了一层灰絮。
夏晚星站在客厅中间，环顾四周。
她从客厅走到父亲的书房，书房不大，一张书桌，一面书柜。
书柜里的书还在，大多是军事和情报方面的专业书籍，中间夹着几本——金庸的《射雕英雄传》、梁羽生的《萍踪侠影》。
她抽出一本翻了翻，扉页上有一行父亲的字：“购于长江大桥桥头书摊。
时年三十有二。”他的字还是那样，方方正正的，一笔一划，跟刻出来似的。
她把书放回去，走到书桌前坐下。
书桌的抽屉没有锁，她拉开第一个抽屉，里面是些杂物——旧钢笔、回形针、一盒没拆封的图钉。
第二个抽屉里放着几本工作笔记，封面上写着年份。
她一本一本地翻，每一本都写得密密麻麻，但全是她看不懂的工作记录——任务代号、人员编号、行动时间线，没有任何私人内容。
第三个抽屉。
她用力拉了一下，没拉动。
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