是父亲的味道。
这个味道她在梦里闻到过无数次，现在真的闻到了，才知道记忆从来没有骗过她。
“十年。”夏晚星的声音闷在他怀里，“妈每年都给你烧纸。”
“我知道。”夏明远的声音从她头顶传下来，还是那么沙哑，“我都知道。”
他松开她，退后一步，认认真真地看着她的脸，像是要把这十年欠下的注视一次性补回来。
他的目光从她的额头移下来，经过眉眼、鼻梁、嘴角，最后停在她的眼睛上。
“眼睛还是像你妈。”他说。
夏晚星的眼泪终于流了出来。
不是嚎啕大哭，只是眼泪自己往外涌，她也控制不住。
她用手背擦了一下，又擦一下，但擦不干净。
夏明远从口袋里掏出一块手帕递给她。
那手帕叠得四四方方，洗得发白，边角上有磨破的痕迹。
夏晚星接过来，捏在手心里，没有用。
“我用了十年才学会不哭。”她说，“你一回来，全白费了。”
夏明远没接这个话。
他等她平静下来，才转过身，朝老鬼点了点头。
老鬼一直站在门口，沉默得像一块石头。
这时候他才开口：“我出去守着。”
门开了又合上，房间里只剩下父女两个人。
台灯的光微微闪了一下，档案柜的影子在墙上晃了晃。
夏晚星在椅子上坐下，夏明远坐在她对面的藤椅上。
藤椅发出咯吱的声响，像是很久没有人坐过了。
他坐着的样子和从前一样，脊背挺得很直，双手放在膝盖上，目光稳稳地落在对面的人身上。
这是职业习惯，夏晚星知道。
做他们这行的，任何时候都要保持对环境和目标的观察。
但她不希望父亲用这种目光看她。
“你看我的时候，能不能不要像在看审讯对象？”她说。
夏明远怔了一下，然后眼神软了下来。
“习惯了。”他说，“改不掉。”
“这么多年都改不掉？”
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