不是古玩，是证件。
伪造的身份证、护照、工作证，手艺好到连公安局的防伪系统都识别不出来。
而陈默手下那个叫阿ken的杀手，三个月前曾在古月轩定做过一张记者证——用的是《江城日报》的抬头。
老宅的楼梯又窄又陡，踩上去吱呀作响，扶手被无数只手磨得油光水滑。
陆峥敲了三下门，两长一短。
开门的是个白发老头，穿着灰布对襟褂子，手里拿着一个紫砂壶，壶嘴里冒着热气。
老头看了他一眼，没问他是谁，直接说：“今晚不做生意。”
“我不做生意，只问一件事。”陆峥把手机亮给他看，屏幕上是陈默的照片，“三个月前，是不是有人拿这张脸来定做过记者证？”
老头低头看了看照片，呷了一口茶，慢悠悠地说了句让陆峥浑身汗毛倒竖的话：“这人不是陈默。
陈默我认识，来过两次。
这个人脸是陈默的，但身高不对、走路姿态不对、左手的茧子位置也不对。
他是个替身，不是真身。”
陆峥握着手机的手指收紧了。
“你怎么确定？”
“我干这行四十年了，看人先看手。
陈默的左手茧子在食指和中指的指尖——那是长期握枪的痕迹。
这个人左手的茧子在虎口——那是长期握刀留下的。
握枪和握刀，是两码事。
还有，他说话的口音带着一点闽南腔，陈默是地道东北口音。
我可以伪造一张脸，伪造不了一个人说话的气口。”老头说完，拿紫砂壶的壶嘴指了指陆峥，“你要查的人不是陈默。
你要查的人，会用陈默的脸。
那只有一种可能——他就在陈默身边，近到可以模仿陈默的穿着、习惯和社交关系。
甚至，他有可能就是陈默最信任的那个人。”
陆峥把手机收起来，道了声谢，转身下了楼。
走出古月轩，柳巷已经彻底黑了，路灯坏了两盏，只剩一盏忽明忽灭，照得青石板路面斑斑驳驳。
巷子口有个卖烤红薯的老头，推着铁皮炉子，红薯的焦甜味顺着夜风飘过来，混着木炭燃烧的烟火气。
他买了一个红薯，剥了皮，站在路灯下慢慢吃。
红薯很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有吹，就那么一口一口地咽下去。
热的东西能让人冷静——这是他潜伏海外三年养成的习惯。
越是心里波涛汹涌的时候，越要做一件平常的事，用平常的动作把心跳摁回正常的节奏。
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