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淅淅沥沥.
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雨打在苏华的脸上，打在他的军装上，顺着帽檐往下淌，从下巴滴下去。
苏华深吸了一口气，开始说话，声音不大，但在雨里听得很清楚，每一个字都很稳，稳得像在交代后事。
“七天前，这里还是一片荒地。”苏华抬起手，指了指脚下的泥土，语气沉重的开口道 ：“七天前，你们脚下踩的还不是路，是杂草和乱石.
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这些牺牲的战士，他们的身体还没有凉透，还没有入土。”
“今天，他们躺在这里了，整整齐齐，有名字的，没名字的，都在这里了。”
说到这里，苏华停了一下，目光从每个人脸上扫过。
有人低着头，有人看着墓碑，有人看着他，眼睛里有什么东西在闪.
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这不是泪，是光。
“我站在这里，以一个旅长的身份跟你们说几句话，也跟他们说几句话。”苏华转过头，看着那块无名烈士碑，缓缓地开口道：“独立旅从太行山根据地打出来的时候，不到一万人.
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