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晚上，旅部的灯还亮着。
承德的秋夜凉了，风从避暑山庄的院墙外面翻进来，带着庄稼地里烧秸秆的烟味。
嗖嗖嗖.
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院子里的老槐树在风里簌簌地响，叶子落了大半，光秃秃的枝丫戳着天，像一幅没画完的素描。
苏华坐在办公桌前，面前摊着那张已经被红蓝铅笔画得密密麻麻的东北作战地图，旁边摞着几本翻旧了的侦察报告，纸页卷了边，有些地方被红笔勾过，有些地方用铅笔写着只有他自己看得懂的简笔字。
他右手握着笔，左手撑在额头上，保持这个姿势已经快一个时辰了。
笔尖抵在纸上，没动，墨水洇出一个小小的圆点，渗进纸的纤维里，慢慢扩散，像一朵还没开就谢了的花。
门外传来很轻的脚步声。
不是魏大勇.
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魏大勇走路像踩地雷，恨不得把鞋底钉上铁掌。
这脚步声很轻，像怕惊动什么，布鞋底踩在青砖地面上，几乎听不到声响，只是偶尔衣角蹭过门框，窸窸窣窣。
嘎吱.
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