电话一接通，麦克的声音就像淬了火的钢，"你他妈最好给我一个解释。
"
电话那头，布兰克费恩的声音听起来有一些疲惫，但很平静："早上好，约翰。
我猜你不是打来问候我的。
"
"少跟我装蒜。
"
麦克压着嗓子，但每个字都带着火，"那张名单。
远星的名单。
为什么你高盛周一就被那小子'放'了，干干净净地结清走人，而我大摩现在被那帮鬣狗围着撕？
是不是你？
是不是你把大摩的东西捅给了那个姓沃克的混蛋？
你们是不是想合起伙来弄死我，然后独吞这张牌桌？
"
电话那头沉默了大约两秒钟。
然后，布兰克费恩笑了。
不过这笑不完全是嘲讽，而是夹杂着一丝苦涩与无奈。
"约翰，"布兰克费恩说，"你知道你现在听起来像谁吗？
你听起来像两个星期前的迪克·富尔德。
他也觉得全世界都在合谋害他。
"
"别给我扯富尔德——"
"那张名单上，"
布兰克费恩打断了他，语气突然变得冰冷，"也有高盛的名字。
"
麦克的话噎在了喉咙里。
"你以为你们死了之后，市场会放过高盛吗，你以为那八亿五千万是我主动想付的？
"
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