可朱标死了。
他选了标儿的儿子，朕的皇孙——朱允炆。
“咱选错了。”他喃喃道，声音沙哑，“咱不该选他。”
马皇后轻声道：“重八……”
“咱那几个书生！”朱元璋忽然拍案而起。
“齐泰！
黄子澄！
他们把咱的儿子逼反了！”
可很快，他又瘫坐下来，看着天幕上那个坐在龙椅上的老四。
“老四……”他喃喃，“你造反，咱能怪你吗？
你造反，咱能怪你吗……”
他一遍遍重复着这句话，不知道是在问朱棣，还是在问自己。
大明，永乐朝。
紫禁城中，朱棣看着天幕上自己坐在龙椅上的画面，眼神恍惚。
他记得那一天。
记得满朝文武跪在地上高呼万岁的声音，震得殿顶嗡嗡响。
记得那把龙椅坐上去的感觉——冰凉，坚硬，硌得慌。
更记得那个声音。
“老四，你终究成了孤最厌恶的模样。”
是父皇的声音。
他知道那不是真的，父皇已经死了。
可那个声音，在他心里响了二十年。
“父皇厌恶的模样？”
他忽然笑了，笑容里带着苦涩，
“父皇，您知道吗？
儿臣这模样，是您亲手教出来的。”
旁边的太监吓得跪在地上：“陛下息怒！”
朱棣摆摆手：“起来吧。
朕没怒。
朕只是……说给父皇听的。”
本章未完，请翻下一页继续阅读.........