连手榴弹都没扔过几颗。
训练场上扔的是木制教练弹，五米的距离，他扔了三次，两次没进圈。
教官骂他是“手榴弹白痴”。
这话他不敢说。
现在更不敢说。
他只是低着头，任石田拍着他的肩膀，嘴里机械地应着：
“哈依……哈依……”
就在这时。
另一个声音插了进来。
“队长。”
石田转过头，看见松本健蹲在角落里，背靠着墙壁。
“松本？”石田皱眉。
松本没有看石田。
他盯着那栋青石小楼：
“队长，支那人选择这栋小楼作为阵地，是有其考量的。”
他抬起手，指向那栋在晨光中沉默的建筑：
“这楼是百年老宅。”
“青石砌墙。”
“糯米浆灌缝。”
他一字一顿：
“一个手榴弹，连皮都蹭不掉。”
石田脸上的兴奋，像被人浇了一盆冷水。
“要好几个。”松本继续说，语气平静得像在课堂上分析战术案例，“捆在一起。
放在最薄弱的地方——墙角，窗根，门框。”
“而且——”
他顿了顿：
“必须近距离。
五米以内。”
然后，他转头，看向门口那具趴在地上的、已经僵硬的半截尸体。
看向那扇黑洞洞的门。
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