距离，在一点一点缩短。
两千米。
一千八百米。
一千五百米。
绣娘站在麒麟102旁边，举着望远镜。
她的手，稳如磐石。
镜片里，那些日军士兵的脸，越来越清晰。
年轻的，年老的。
狰狞的，麻木的。
兴奋的，恐惧的。
但不管什么表情，都在向前走。
都在向这片阵地——
压过来。
铁砧从麒麟101里探出头。
他嘴里叼着一根草茎，嚼了嚼，吐掉。
“绣娘，”他的声音通过通讯频道传来，“啥时候开火？”
绣娘没有回答。
她继续看着那些日军。
看着他们一步一步靠近。
一千二百米。
一千米。
八百米。
她能看清那些士兵的眼睛了。
那些眼睛，有的狂热，有的空洞，有的——
在发抖。
“绣娘？”铁砧又问。
“再等等。”绣娘说。
一千百米。
八百米。
七百米。
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