每一步，都像在丈量什么。
周镇海抬起头。
看见了老韩。
那个狙击手。
那个打了他二十三个兄弟的狙击手。
老韩的眼睛，一直看着郑大河。
看着那个——
躺在地上的人。
他走到周镇海身边。
站在那里。
沉默了很久。
久到风，都停了。
久到山顶上所有人的呼吸，都屏住了。
然后，他开口。
声音沙哑：
“周镇海。”
周镇海抬起头。
看着他。
老韩问：
“这个兄弟，叫什么来着？”
“郑大河。”
“郑大河……”老韩喃喃，“好名字。”
他蹲下身。
伸出手。
轻轻拍了拍郑大河的肩。
那只手，很大。
布满了老茧和伤疤。
此刻，它轻轻地、小心翼翼地拍在一个已经“阵亡”的年轻兵肩上。
像拍着自己的亲兄弟。
“兄弟。”他说。
声音很轻。
轻得像怕惊动什么：
“你是个好兵。”
他顿了顿。
然后，他说了一句话。
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