“杀爽了——！
！
！”一个年轻的士兵举起刺刀，嘶吼。
他的声音在抖，但很响。
“杀爽了——！
！
！”一个老兵举起大刀，跟着吼。
他的声音沙哑，但很亮。
“杀爽了——！
！
！”
“杀爽了——！
！
！”
那声音，从几十个，变成几百个，变成八百个。
八百个声音，冲破了晨雾，冲破了所有的憋屈和痛苦。
赵德胜趴在战壕里，举着枪，朝天放了一枪。
“砰——”枪声在晨光里炸开，像一声惊雷，像一句誓言。
“老子打了三年仗，从来没这么爽过！
一炮，炸两辆坦克！
一炮，从天上落钢珠，炸死几百个鬼子！
狙击枪，两千八百米外一枪爆头！
坦克，比鬼子的铁皮罐头大十倍！”
他顿了顿，流着泪大吼，“老子这辈子，值了！”
陈小狗蹲在地上，抱着枪，哭得像孩子。
但他哭着哭着，笑了。
他想起去年冬天的那场战斗。
他想起那些穿着单衣、冻得发抖的兄弟，想起那些没有子弹、用石头砸的兄弟，想起那些饿着肚子、还要冲锋的兄弟。
那时候，他们输了。
他站起来，举起枪，对着天空，扣动扳机。
“砰——！
！
！”枪声在晨光里炸开。
他嘶吼：
“中国不会亡——！
！
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