打开表盖，里面贴着一张小小的黑白照片——
一个温婉的年轻女子，梳着民国时期的发型，笑容含蓄。
“她叫婉君。”陈季良轻声说，“福州人。
我当兵后，她一个人在家，照顾我父母，等我回去。”
他顿了顿：
“民国二十四年，她病死了。
疟疾。
那时候没药，硬扛，没扛过去。”
“临死前，她托人带话给我，说：‘季良，好好带兵，守好海。
别惦记我。
’”
陈季良的手指轻轻摩挲着照片：
“我没能见她最后一面。”
他把怀表塞进边云手里：
“你帮我她带回去。”
“带到2025年。”
“让她看一看新中国。”
“也让后来的人知道——”
他的声音哽住了，停了停才继续说：
“知道我们这些人，不是天生就想打仗。”
“我们也有家，有爱人，有想过的日子。”
“但我们选了这条路。”
“选了，就不回头。”
边云握紧那块怀表，表壳冰凉，但仿佛还带着体温。
“陈司令，”他说，“我一定带到。”
“还有，”陈季良又说，“帮我……看看婉君的坟。
在福州鼓山。
如果坟还在，替我……献束花。
告诉她，我这辈子……对得起国家。”
“但对不起她。”
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