没有恐惧。
没有绝望。
只有一种近乎麻木的、沉到骨子里的疲惫，和疲惫深处，那一点不肯熄灭的、冰冷的杀意。
弹药，已经见底了。
重武器？
早就打光了。
战壕角落里，扔着一挺重机枪的残骸。
枪管在昨天下午日军的一次炮火覆盖中就被炸断了，扭曲得像麻花。
布满散热孔的冷却筒上，结着一层厚厚的、暗红色的血痂。
那是机枪手的血，他炸没了半边身子，血喷上去，冷却，凝固。
现在，这挺曾经咆哮的重机枪，只是一具沉默的尸体。
战壕里也一样，沉默。
没有人说话。
只有粗重的、压抑的喘息声。
和远处，那越来越近、越来越响、仿佛要碾碎一切的——
坦克轰鸣声。
咚。
咚。
咚。
越来越近。
独眼连长看向那三辆坦克，看向那四百多个鬼子。
然后，猛地吸了一口气，回头，看向战士们。
他开口。
声音不高，甚至有些沙哑。
“弟兄们——”
他顿了顿，独眼里闪烁着一种近乎疯狂的光芒：
“后面，是上海，是咱们的国。”
“那里，有咱们的父老乡亲，有咱们的父母兄弟。”
他的声音，开始拔高：
“咱们退过吗？”
“没有！”
“从鬼子打过来那天起，咱们十八军六十七师四零二团三营七连——”
“就没退过一步！”
他猛地举起右手，不是拳头，是手掌，是那只手掌粗糙、皲裂、指甲缝里塞满黑泥和血污：
“今天，咱们也不退！”
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