怀里的那束手榴弹，因为失去支撑，滚了出去，落在前方两三米处的瓦砾堆里，被半截烧焦的房梁挡住。
但他还没死。
还能动。
他抬起头。
先看了一眼那辆瘫痪坦克，机枪还在咆哮，子弹还在收割。
他艰难地向后转头，看向战壕的方向。
那里，他的连长，他的弟兄们，还在用最后几发子弹还击。
每一发枪响，都可能是他们生命中最后一发子弹。
他笑了。
和“小湖北”一模一样的笑。
然后，他用还能动的左手，撑起上半身。
右腿废了，左肩中弹。
但他开始爬
向那捆滚落在瓦砾堆里的手榴弹，一寸一寸，艰难地爬去。
身后，拖出一道长长的、暗红色的血痕。
而他身后的战壕里，炸了。
“姚林——！
！
！”
一个脸上带着稚气、可能才十七八岁的小兵嘶声哭喊，抓起战壕角落里最后一颗木柄手榴弹，就要往外冲。
“老子跟他们拼了！
救姚林哥——！”
他被旁边一个满脸络腮胡、左耳缺了半边的老兵死死按住。
“放开我！
王八蛋你放开我！”小兵拼命挣扎，眼泪鼻涕糊了一脸。
“你出去就是送死！”老兵的声音嘶哑，像砂纸摩擦，“多死一个！
有意义吗？
！”
“那怎么办？
！
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