同样进厂，念过书的跟没念过书的，走的路不一样。
起点低不怕，怕的是认命太早。”
陈卫民攥着铅笔没说话，耳根子红了。
陈卫东从中山装口袋里摸出一支笔。
英雄牌钢笔，黑色笔杆，金色笔夹。
笔杆上有磨痕，是他在研究处画图纸用了大半年的。
“给你。”
陈卫民接过去，翻来覆去看了好几遍。
笔帽拔开，笔尖在灯下泛着光。
“哥，这是你的钢笔？”
“用过的，你接着使。
还有两个多月，能学多少算多少。
给自己争口气。”
陈卫民把笔帽扣回去，手指捏着笔杆，力气用得大了些，指节发白。
“哥，我肯定好好学。”
话说得不响亮，甚至有点发抖。
但十四岁的孩子，能把这句话从嗓子眼里挤出来，够了。
陈卫东拍了拍他后脑勺，起身往外走。
刚掀开门帘子，外头就炸了一嗓子——
“卫东！
出来！
磨蹭什么呢！”
何雨柱的大嗓门，震得窗户纸嗡嗡响。
陈卫东走出屋子。
中院里灯火通明。
不知道什么时候，石桌上已经摆了一桌。
何雨柱叉着腰站在桌边，围裙还没摘，手里端着个搪瓷盘子。
盘子里是一整只酱肘子，色泽红亮，皮上的酱汁还在往下淌。
肘子旁边卧着两截大葱，摆盘讲究得跟饭店似的。
“食堂后厨留的，老马头给我的面子。
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