“那帮卖国贼。”黄东平的声音里带着一股压不住的火气，“日本人还没打进来，自己就先跪下了。
跪下了还不够，还要把站着的人也拉跪下。
曾先生不肯跪，他们就让他死。”
林言没有说话。
“林医生，你说这些人，图什么？”黄东平看着他，“图钱？
图官？
图命？
日本人能给他们什么？”
“给不了什么。”林言说，“但他们觉得自己值。”
黄东平愣了一下，然后苦笑了一声，摇了摇头。
“对了，你一直说曾先生，”林言端起茶杯，喝了一口，尽量不表现出任何异样，便问道，“曾先生全名叫什么？”
黄东平张了张嘴，又合上了。
他想了一会儿，眉头皱起来，最后摆了摆手。
“不知道。
只知道姓曾，都叫他曾先生。
叫什么名字，没人提过，我也没问过。”
林言点了点头，没有再问。
黄东平又坐了一会儿，说了几句闲话，起身走了。
门关上的那一刻，办公室里安静了下来。
林言坐在椅子上，看着窗外那棵光秃秃的梧桐树，很久没有动。
第二天一早，曾先生之死的消息便见了报。
林言在护士站瞥了一眼那份被揉皱的报纸，版面不大，豆腐块大小，挤在难民安置的新闻旁边，只有短短几行字。
“某机关负责人昨日在法租界住所身亡，原因不详”。
没有名字，没有照片，没有细节。
但所有人都知道说的是谁。
走廊里有人在低声议论，声音压得很低，像是怕被什么东西听见。
自从头天晚上，医院的伤员都转移走之后，医生护士都松了口气，同时也闲了下来。
就连菲茨威廉也踊跃加入其中。
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