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云东透过大风厂的铁门，后面几十双眼睛透过栏杆的缝隙盯着他，目光里有愤怒、有戒备、有绝望，也有一丝微弱的、几乎看不见的期待。
王文革站在最前面，手里攥着一根锈迹斑斑的铁管，双眼透着警惕。
云东没有看身后的媒体镜头，也没有看两旁的警察，他的目光越过那道冰冷的铁门，落在那些衣衫褴褛、满面尘灰的工人身上。
“大风厂的工友们，我是汉东省长云东。”
他的声音通过扩音器传出去，在黄昏的空气里回荡。
“我来晚了，让大家受委屈了。”
这句话像一块石头砸进了平静的水面，铁门后面的人群瞬间骚动起来。
有人骂出了声，有人把手里的东西往地上摔，王文革的铁棍猛地指向云东的方向，声音嘶哑而愤怒：
“早不来晚不来！
事情闹大了你们才来！
你们这些当官的，什么时候管过我们死活？
！”
“说得好听！
受委屈了？
我们受了委屈！
你们谁管过？
！”
“作秀！
都是作秀！
摄像机一关你们就翻脸！”
骂声此起彼伏，铁门后面的人群像一锅煮沸的水。
不远处举着手机的媒体博主们兴奋地把镜头对准这一幕，直播间里的弹幕再次刷屏：
“看吧！
工人根本不买账！”
“作秀被当场揭穿了吧？”
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