然而另一段圆木却歪向一边，他似乎没握稳沉重的旧斧，下一击劈空了，只在那满是老树皮的木桩上留下道浅痕。
他再次抬臂，斧影晃动，这次终于劈开，木柴裂成两半，带着新鲜木茬的辛辣气息，其中一小块却飞溅起来，“啪”地砸在厨房的土墙上，引来里面厨娘的一声含混的咒骂：
“笨手笨脚！
仔细些！
砸烂了碗碟，把你卖了也不够赔！”声音粗粝，带着毫不掩饰的轻蔑。
他紧抿着唇，没有分辩，只是埋头，一次又一次地举起斧头，汗水很快沿着他清俊却蒙着尘灰的鬓角滑下。
那斧头对于他从未劳动过的臂膀而言实在沉重，动作带着显而易见的生疏，力量也不足，劈砍几次便气息微促。
每一次落斧，手臂肌肉都在震颤，每一次错力，关节深处都传来细微的酸涩拉扯——那是属于王宫苑囿中射箭、执缰的力量，此刻却笨拙地操持着最底层的求生之业。
暮色如墨，终于彻底吞没了庭院。
廊下的风灯次第点起，在夜风中轻轻摇曳，昏黄的光晕撕不开沉重的黑暗。
一天的役使仿佛耗尽了最后一丝力气，也榨干了所有能言说的部分。
杂役们各自蜷缩在灶间旁窄小、散发着霉湿味的通铺角落里，咀嚼着粗砺的晚餐。
王章靠在最阴暗角落那冰冷的墙根下，背脊的骨头硌着粗糙的泥墙缝隙。
手里拿着一个早已冰凉的粗粮窝头，坚硬如同砾石，艰难地啃咬着。
对面墙上一排排挂着的器具，在昏暗光线下勾勒出模糊的轮廓——那是主人出行时备用的青铜器具，其中一面微微倾斜的铜鉴，像一只冷漠的眼，映照着他蜷缩的身影，枯槁、模糊、无足轻重。
角落里，老花匠含糊不清地咳嗽了几声，喘息着低声说：“临淄……完了……大王也……唉……”声音混浊，饱含着悲凉。
王章猛地低下头，用力咬了一口窝头，粗糙的糠皮塞满牙缝，冰冷的触感直抵喉咙深处。
他硬生生吞下那口混合着沙砾和血丝的干粮，眼眶瞬间泛起酸楚的潮气，又被逼了回去，只在眼底留下更深的墨色。
没有人留意到他瞬间的僵硬，如同墙角沉默的影子。
他缓缓闭上眼睛，将脸深深地埋进膝盖的阴影里。
王宫宫室里摇曳的烛火，父王威严而时常带着倦意的面容，那些金声玉振的钟磬……像被风吹散的灰烬。
斧头的重量、扁担的勒痕、厨娘的呵斥……此刻无比真实地烙印在皮肉和骨头里。
活下去。
为了那点渺茫的、他自己都不敢去想的残烬般的念头。
父亲倒下的声音，似乎还在耳边鸣响。
他必须在仇人刀锋随时可能落下的阴霾里，在莒城这陌生院落逼仄肮脏的角落中，如履薄冰地活下去，用最卑微的姿态，等待他自己也无法看清的、渺茫的微光。
莒城的寒气渐深，庭中那株老梧桐的叶子几乎落尽了，光秃的枝干直刺灰蒙的天空。
清晨一场薄霜悄然凝结在石阶和衰草上，映着未褪的天光，幽幽泛白。
太史敫府邸的清晨一如既往地在低语般的忙乱中开启。
王章早早立在书斋外候着，脚下草鞋湿冷，寒意从脚底钻上来，人却站得笔直，等待服侍老爷更衣晨读。
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