陪弟弟的时间，从来不是浪费。
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蒙古，科尔沁草原。
十一月的蒙古，已是深冬。
风裹着雪粒从肯特山的方向扑下来，打在毡帐的毛毡上，发出沙沙的响声。
枯黄的牧草被积雪压倒在地，露出参差不齐的草尖，在风中瑟瑟发抖。
河流早已封冻，冰面下隐约可见黑色的水流，像一条蛰伏的巨蛇。
几匹马站在毡帐外的围栏里，鬃毛结着白霜，呼出的热气在冷空气中凝成一团团白雾。
博尔济吉特氏的营地在这片草原的最深处。
上万顶毡帐从山脚一直铺到河边，炊烟从帐顶的烟孔里袅袅升起，在低垂的云层下散成一片灰蓝色的薄雾。
营地中央那顶最大的毡帐，帐顶的旗帜在风中猎猎作响，金色的族徽在灰蒙蒙的天光下依然醒目。
远处的毡帐顶上积了薄薄一层霜，太阳一出来便化成了水珠，顺着毡布的纹路往下淌，在帐脚汇成细细的水线。
*
中央那顶最大的毡帐里，炭火烧得正旺。
巴雅尔坐在帐中，面前摊着一张鞣制过的羊皮。
羊皮上用炭笔密密麻麻地标注着各部落的方位、水草分布、冬营地位置。
他用指尖划过一条标注好的路线，停在一个叉形记号旁，目光凝住，眉头微微皱起。
帐帘掀开，冷风灌进来，炭盆里的火苗猛地一蹿，又稳住了。
进来的是巴特尔。
他穿着一件厚实的羊皮袍子，领口翻出一圈灰黑色的狼毛，腰间系着一条镶银的皮带，佩刀挂在右侧，刀鞘上的绿松石在烛火下泛着幽冷的光。
他今年十六，可身量已经接近成年男子，宽肩窄腰，眉目英挺。
“阿爸，您找我？”
巴雅尔抬起头，上下打量了儿子一眼，目光从他肩上的雪粒扫到靴底的泥渍，又从泥渍扫回脸上。
“去遛马了？”
“去了。”
“雪地里跑马，不怕摔？”
“摔了再爬起来就是。”
巴特尔走到炭盆边，伸出手烤了烤，掌心朝下，手背被冻得发红。
他搓了搓手指，“阿爸，您别总当我是小孩子。”
巴雅尔嘴角动了一下。
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