第四封，又被打。
他再也没写过信。
不是不想写了，是他的手被废了。
再后来他死在废机油池里。”
“陶队长，你一共收了多少条烟，多少盒茶叶，多少个信封？
你拿这些的时候，有没有想过我们？”
十一封信同时燃烧起来了。
不是真实的火焰，但陶瑞莲感觉到了灼热。
火从纸面蔓延到空中，烧出了一个个人形的轮廓。
十一封信，十一个人，站在火焰里，看着她。
最前面的那个是李小峰，穿着破烂的工服，脸上全是废机油的黑色油污。
“陶队长。”他说，“我来拿回我的信。
我的信在你抽屉里躺了两年。
今天我自己来送。”
他伸出沾满油污的手，手里拿着一个信封。
不是装钱的信封，是装骨灰的，白色的，没有字。
“陶队长，这里面是我的骨灰。
你签收一下。”
陶瑞莲的嘴张得大大的，想喊救命，喉咙里发不出任何声音。
她感觉自己的手被人拿起来，按在了信封上。
然后她感觉自己的肺被什么东西灌进来了——不是空气，是黑色的油腻的液体。
她跪在地上拼命咳嗽，咳出来的全是黑色的东西，像废机油。
她的眼睛开始发黑，意识开始模糊，感觉身体轻飘飘的，像被人从地上提了起来。
她被塞进了一个信封大小的空间里，手脚被压得紧紧的，喘不过气。
那个空间很小，很黑，很闷。
和抽屉一样大。
这就是她抽屉里的信的感觉——被锁在黑暗中，不见天日，等待一个永远不会来的答复。
第二天早上，陶瑞莲的同事推开办公室门，发现她倒在地上，已经死了。
法医鉴定为窒息死亡。
她的面部埋在她办公桌最下面的抽屉里，抽屉里塞满了信件——十一封受害工人的举报信。
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