这个姑娘，平时话不多，总是默默做事，从不抱怨。
但她心里装的东西，很重。
“我不会死，”李慕言认真地说，像是在做一个庄严的承诺，“我答应你，一定活着回来。”
“真的？”
“真的。”
云锦笑了，那笑容很浅，但很温暖，比篝火的光芒还温暖。
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山坡上，李慕言和云锦并肩坐着。
远处，土匪寨的轮廓在夜色中若隐若现，像一头沉睡的野兽。
寨子里隐约有火光，大概土匪们也在吃饭喝酒。
夜风吹过，带来深秋的寒意。
云锦打了个哆嗦。
“冷吗？”李慕言问。
“有点。”
李慕言犹豫了一下，脱下了自己的外衣——那是一件破旧的棉袄，补丁摞补丁，但还算厚实。
“穿上。”
“那你呢？”
“我不冷。”李慕言说，“我身体好。”
云锦接过棉袄，披在身上。
衣服还带着李慕言的体温，很暖和。
“李慕言，”云锦问，“你家在哪儿？
是哪里人？”
李慕言愣了一下。
他的家？
在二十一世纪的中国，一个他再也回不去的地方。
“很远的地方，”他说，“远到……这辈子可能都回不去了。”
“你也是逃难来的？”
“算是吧。”李慕言苦笑，“一场意外，就到了这里。”
“那你家里还有人吗？”
“有，”李慕言说，声音有些遥远，“但他们……应该以为我已经死了吧。”
云锦沉默了。
她能听出李慕言声音里的悲伤，那是一种深到骨子里的孤独。
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