生涩也是真实的。
这两种截然相反的证据此刻在他颅内撕扯，扯出某种近乎荒诞的认知失调。
他转身时踢到了倒在地板上的威士忌瓶。
琥珀色液体早已渗进地毯纤维，留下深色污渍。
就像某些无法撤回的接触。
“所以选我？”
许明蹲下来，视线与她齐平，“因为我看上去像会为这种……意外状况买单的**？”
吴萱仪终于抬起眼睛。
瞳孔里映着窗外闪烁的广告牌光斑，那些光斑碎成很多片。”因为你写过《渡口》。”
她说，“歌里那个等船的女人……你懂她为什么宁愿湿透也要站在雨里。”
空气凝固了五秒。
或许更久。
许明忽然笑出声。
笑声干得像裂开的陶土。
他伸手捞起滚到床底的金属打火机，冰凉的壳体沾着灰尘。”艺术人格和床上人格是两套系统。”
火苗蹿起时，他透过摇曳的光看她，“创作者最擅长编造共情。”
“但你没停。”
吴萱仪抓住被单的手指关节发白，“那时候……你本可以停。”
沉默重新爬满房间。
远处有救护车的鸣笛由远及近，又由近及远，像某种渐强又渐弱的背景音效。
许明盯着烟头燃烧的红点，直到灼痛感抵达指尖。
他把烟摁灭在窗台积水里。”嗤”
的一声轻响后，水渍晕开一圈灰烬。
“是啊。”
他听见自己说，“我没停。”
这才是最该死的部分。
许明的目光在她脸上停留片刻。
这姑娘太清醒了，清醒得让人不得不琢磨——她怎么会不明白**在某种场合下的价码？
倘若运气够好，撞见有那种情结的人物，再乖巧些，再机灵些，再懂得周旋些。
资源自然源源不断。
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