那些刻薄的预测、那些等着看笑话的标题、那些早已备好的通稿，正被另一种声音淹没。
不是欢呼，不是赞美，而是更复杂的东西：困惑的惊叹，被打断思路的沉默，反复确认后的难以置信。
电话响了。
她数到第七声才接起来。
“你看了吗？”
对方的声音在颤抖，不知是兴奋还是恐惧。
她看向电脑屏幕。
评分页面的数字在跳动，最终停在一个几乎不可能的位置。
小数点后的数字像一枚钉子，将整个画面钉死在现实里。
九点八。
不是九点五，不是九点七，是九点八。
走廊里传来奔跑的脚步声，由远及近，最后变成混乱的欢呼。
但她只是站着，手指紧紧攥着窗框，木质边缘陷进掌心。
窗玻璃映出她的脸，还有身后墙上那张巨大的海报——海报上的身影在晨光中渐渐清晰，金甲反射着虚构的阳光。
电话那头还在说话，语速很快，夹杂着破碎的笑声。
她听不清具体内容，只捕捉到几个重复的词：“纪录”
、“疯了”
、“他们输了”
远处传来第一班地铁驶过的震动，微弱地传进脚底。
天快亮了，东边的云层开始透出灰白。
她深吸一口气，空气里有灰尘和熬夜的咖啡味。
“还没结束。”
她对着话筒说，声音平静得自己都陌生，“这才刚开始。”
挂断电话时，她看见玻璃上自己的倒影终于露出一丝笑意——不是喜悦，而是某种更锋利的东西。
像战士检查刀刃是否卷刃，像赌徒翻开最后一张牌前那半秒的停顿。
门外有人敲门，这次很用力。
她没有回头，只是继续看着窗外渐渐苏醒的城市。
那些高楼、街道、霓虹灯牌，此刻都成了棋盘上的格子。
而棋子已经落下，落在所有人都以为不可能的位置。
评分页面还在自动刷新，数字固执地停在原地。
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