她抬眼，想从他脸上找出一点安慰的痕迹，“许老师，你可别哄我。”
“我用我演过的所有角色担保。”
许明语气平直，像在陈述一个事实。
他从不在这件事上含糊，好就是好，不够就是不够，即便是对她。
虚假的夸赞是糖衣，裹久了反而会蚀掉真正的东西。
演员需要真实的反馈，像植物需要确切的光照和水源。
她嘴角弯了一下，没说话。
起初还担心他在场外看着会分心，但演着演着，那种被注视的感觉反而成了一种无声的托举。
现在听他这么说，心里那点不确定像晒到太阳的薄冰，悄悄化了。
她点点头，转身往回走时，脚步似乎轻快了些。
他们这边低语刚歇，片场另一头的气氛却绷得像拉满的弓。
导演第三次喊了停，手里的剧本卷成了筒，一下下敲着掌心。
他走到薛之骞面前，声音压着，却每个字都清晰：“这样耗下去没有意义。
现在两条路：要么用之前勉强能用的素材凑合出个成品，要么——换人。”
话说出口，导演自己也感到一种迟来的清醒。
歌手有歌手的舞台，镜头是另一套截然不同的语法。
把写好的句子念出来，和把自己变成句子里的一个字，终究是两回事。
薛之骞愣在原地，耳边嗡嗡作响。
前期投入像无形的重量压下来，宣传的节点近在眼前，机器还开着，所有眼睛都看着。
他喉结滚动了一下：“导演，再试一次，就一次。
我保证能抓住。”
午夜刚过一点半，摄影棚的灯光依旧刺眼。
场务们靠在器材箱旁打哈欠，几个化妆师凑在角落刷手机——整个片场只剩机器运转的低鸣还醒着。
**后的男人第三次摘下耳机。
他盯着回放画面里那张僵硬的脸，忽然抬手关掉了屏幕。
“收工。”
声音不大，却让昏昏欲睡的现场骤然凝固。
所有人的目光投向导演席，再转向站在绿幕前那位穿着戏服的歌手。
薛之骞还保持着伸手触碰虚拟道具的姿势，脸上的错愕比刚才表演时生动得多。
“导演？”
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