夜更深了。
火把烧到末尾，光晕发红。
马走得越来越慢，士兵眼皮打架，铠甲上的血块一块块往下掉。
副将几乎贴着陈长安耳朵说话：“将军，歇一刻，就一刻，让马吃点料，人喝口水。”
陈长安摇头。
他望着前方，火把的光还在动，虽然稀了，但没断。
“你知道守城最难的是什么？”他忽然开口。
副将一愣：“是……是撑到援军？”
“不是。”他声音低下去，“是打赢之后，不让人心松下来。
人一松，劲就没了，再想拉回来，难如登天。
我们今晚要是停下，明天就得重新打一遍。”
副将沉默。
他知道这话不是讲道理，是讲命。
陈长安抬起手，摸了摸左臂伤口。
痂裂了，渗出血，顺着手指往下滴。
他没管，只把剑拔出来，用布巾慢慢擦。
血一道道抹去，剑刃反着火光，亮得刺眼。
他擦得很慢，像是在等什么。
远处，一声惨叫划破夜空。
他抬头。
火光还在移动，追击未停。
他翻身上马，剑插回鞘中，发出一声轻响。
“走。”
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