火把倒了，点燃了席棚，黑烟滚滚升起。
有人抱着尸体嚎啕，有人还在徒劳地喊“救人”，更多的人已经被撕碎，血浸透了黄土，像一场无人主持的祭典。
八个门派的弟子已经退到擂台一角，背靠背站着，剑指四周。
他们不再看他，也不敢轻举妄动。
其中一人嘴唇发抖，显然也怕自己下一秒就会倒下。
陈长安站在中央，衣袍未乱，剑未出鞘。
他知道这是毒计。
他也知道，幕后之人要的不是他的命——是要他亲手建立的一切，在众目睽睽之下，被无辜百姓的血污彻底玷污。
风从北方吹来，带着血腥和焦糊味。
他没动。
台下的疯人越来越多，攀上擂台的人已有十几个。
他们不攻击他，像是本能里还残留着对“高台者”的畏惧，反而扑向那些手持兵器的八大门派弟子。
一人被扑倒，立刻被三四张嘴同时撕咬，骨头断裂的声音清晰可闻。
陈长安的目光扫过每一双赤红的眼睛。
没有恐惧，没有愤怒，只有一种冷到底的清醒。
他忽然想起昨夜巡查营地时，那个梦中呢喃“我不是叛徒”的年轻人。
也想起初级营里抱怨阵法难练的汉子。
他们都在这里，在台下，在台上，在逃的、死的、疯的。
而这一切，从一开始，就被算进了别人的棋局。
他抬起手，不是拔剑，也不是结印，只是轻轻拂去袖口沾上的一粒灰尘。
擂台木屑未清，血迹未干。
疯人仍在攀爬，惨叫未歇。
他站在那里，像一尊未出鞘的刀。
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