皇帝缓缓转身，走向铜镜。
镜子里的人还是穿着龙袍，戴着冠冕，可脸色灰败，眼窝深陷。
他伸手扶了扶梁冠，发现左边又歪了。
他用力推正，可手一松，冠又滑回去半寸。
他盯着镜子里的自己，看了很久。
陈长安没动，曹鼎也没动。
一个站着，一个垂首，谁都没催。
良久，皇帝终于开口：“你们让我让权……是为了救人？”
“是为了稳局。”陈长安说，“六阁学士不能死。
他们要是死了，文官体系就散了。
可您要是不松口，我也压不住外面那群人。
他们不怕死，就怕白死。”
“所以你是拿人命在赌？”皇帝声音哑了。
“是他们在拿命赌。”陈长安纠正，“我只不过给了个出口。
陛下，您现在不是在跟臣谈条件，是在跟整个京城的民心谈。
输赢不在紫禁城里，在街头巷尾的嘴上。”
皇帝闭了闭眼。
他想起昨夜小太监说的话：“今早巷口几个娃儿唱童谣，唱的是‘皇上坐殿，不如赌盘’。”
那时候他还觉得荒唐。
现在他明白了。
他已经不是发令的人了。
他是被议论的人，是被押注的对象，是别人嘴里的一句“赔率”。
他若动，会被说成恐慌；他若不动，会被说成懦弱。
他坐在龙椅上，像个摆设。
而现在，陈长安站在这里，不跪不拜，却比任何一位阁老都更有分量。
“朕……需要想想。”皇帝终于开口，声音低得几乎听不见。
陈长安躬身一礼，转身就走。
曹鼎看了皇帝一眼，也跟着退下。
殿门关上，发出沉闷的响声。
皇帝还站在铜镜前，背影佝偻，像被抽走了筋骨。
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