身后众僧也停。
但他们没断经文，反而声音陡然拔高，像一群乌鸦同时炸翅。
地面细微震动，陈长安脚下一滑，左腿旧伤猛地一抽，整个人歪了一下，手扶住木桩才站稳。
他喘了口气。
嘴里全是铁腥味，不知是咬破了腮还是内伤裂了。
他盯着三百步外那群僧人，尤其是领头那个。
那人虽不动，但嘴角似乎向上扯了一下，极短，像风吹过枯叶。
陈长安左手仍插在暗袋里，铜扣被攥出了印子。
他想起昨夜焚粮时，火光映着坡架倒塌的瞬间，那一声轰响。
那时声音是实的，能躲，能挡，能用兵器格开。
可现在这声音像水，渗进耳朵，钻进骨头，连呼吸都成了它的通道。
“不是中原的经。”他喃喃，“也不是佛门的东西。”
一个亲兵爬过来，耳朵里塞着布条，脸憋得通红：“帅……要不要……射他？”
陈长安没答。
他看着那铜铃。
明明没摇，却始终有低频嗡鸣。
他试着挪步，右腿拖着走，每一步都在泥地上划出浅沟。
他走到火堆边，弯腰捡起一块烧焦的木炭，掂了掂，然后朝那僧人方向轻轻一抛。
木炭飞出二十步，落地。
几乎同时，所有僧人诵经声一顿。
不是停，是节奏变了——原本是七字一句，突然变成六字，尾音拖长，像蛇吐信。
那高瘦僧人眼角微微一动，目光扫过来，隔着三百步，落在陈长安脸上。
陈长安没躲。
他站直，右手按剑，左手仍揣在怀里。
他感觉到自己的心跳慢下来了，不是不怕，是脑子清楚了。
这帮人不是来劝降的，也不是来超度的。
他们是来拆阵的——不用刀，不用箭，用声音把人脑子搅烂，让这支刚胜一场的队伍自己崩溃。
“既以声扰人……”他低声说，像是对自己讲，“便当寻其源头。”
他抬头。
天色仍是那种暴雨将至前的灰白，云层低得压人。
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