石屋里还是黑的，灯没点，窗外也没亮。
但他眼里已经有火。
这火不是冲着谁去的，是烧给自己的。
他想起早年做空赵傲天武运时，系统提示“潜力估值即将暴跌”；想起扳倒严嵩时，“政治信用濒临破产”八个字跳出来；想起北境守城，系统显示“民心储备充足，可加杠杆”。
原来那些信号，从来都不是孤立事件。
是这条被吸了三百年的龙脉，在苟延残喘地报警。
而他直到现在才听懂。
手指慢慢攥紧，袖口下的血管突突跳着，像是有东西在里面爬。
不是痛，是憋着一股劲，压得太久，快撑不住了。
他知道这一战赢面不大。
对方活了三百年，掌控龙脉节点，随便动一下手指就能引动天灾。
自己呢？
一个靠赌命券起家的散户，最多算个野路子操盘手。
筹码少，杠杆高，打输了连骨头渣子都剩不下。
可要是不打？
明天南疆还会减税，百姓还会欢呼，天下盘还会转。
但十年后呢？
二十年后呢？
等到龙脉彻底枯竭，山河崩裂，百姓连立契的力气都没有了，谁还记得“信立则存”四个字？
他缓缓起身。
蒲团还在原地，灰扑扑的，像一块被遗忘的旧布。
他曾在这里闭关七日，悟出“量价齐升”的剑理；也曾盘坐整夜，看着民信心象图一点点由红转绿。
但现在，这地方留不住他了。
有些账，不能等风来。
他走向石门，脚步沉，但稳。
走到一半，忽然停住，回头看了一眼蒲团。
那一眼没什么情绪，也不伤感。
就是看了一眼，像跟老朋友道个别。
伸手推门。
木门吱呀一声开了，晨光斜照进来，半边身子落在光里，半边还在暗处。
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