外头巷子里，不知谁先起的头，一声喊划破晨雾：“庄家去哪了？”
起初是试探，低低的一句。
接着第二声、第三声，从东市到南巷，从小摊到屋檐下，越来越多的嘴张开：
“庄家在哪啊？”
声音不大，却像潮水漫过石缝，渗进每一条街。
有抱着孩子的妇人停下脚步跟着念，有挑担的脚夫放下扁担仰头喊，连蹲在墙角啃馍的老兵都站了起来，沙哑着嗓子吼了一句。
整座城像是被戳破的鼓，表面绷着，内里嗡嗡作响。
北境大营校场，风卷着沙粒打在旗面上。
五名旧部将领立于点将台前，盔甲未披，佩刀未解。
台下站着上千兵卒，还有不少闻讯赶来的百姓家属，人人脸上写着同一个问号。
赵姓将领站在最前，左脸那道疤在日光下泛白。
他没说话，只是抬手往下压了压。
人群渐渐安静。
“我知道你们想问什么。”他开口，声音不高，却压得住全场，“我也想知道。
但我知道的，和你们一样——主上不在了。”
底下一片抽气声。
“可他还留了话。”赵将军顿了顿，一字一顿，“天下不乱。”
“那他去哪儿了？”有人喊。
“我不知道。”
“万一他回不来了呢？”
赵将军目光扫过去，那人立刻低头。
他不怒，也不解释，只道：“他在，我们就在。
他不在，我们也在。”
台下沉默。
有人咬牙，有人眼眶发红。
“主上走之前，把令交给了我们。”赵将军转身，从副官手中接过一枚铜牌——山河令佩。
他双手捧起，放在台前石案上，动作庄重得像在祭祖。
“此令非我所有，乃代传之物。”他说，“主上一日未归，此令一日不封。
尔等若有疑，可日日来观——令在，即人在。”
风吹动他的衣角。
没有人鼓掌，也没有人欢呼。
可那一枚小小的铜牌，在阳光下泛着沉甸甸的光。
南方渡口，一群商旅围坐在棚下。
一人掏出一张皱巴巴的纸，指尖摩挲着上面的字迹——“山河债·壹佰贯”。
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