风又起，卷起一缕沙，扑在他鞋面上。
他没动。
手指忽然抽了一下，像是要抬，却又缓缓放平。
刚才那步白子的失误，在他脑子里过了第三遍。
不是手抖，是眼花了。
落子前那一瞬，他看错了线。
老了。
可心没瞎。
他记得每一步该怎么走，记得哪条路通哪里，记得谁家缺粮谁家多布，记得孩子哭声里有没有饿意。
他甚至记得三十年前某个雨夜，有个瘸腿少年塞进窗缝的纸条上写了什么字。
那些字，后来成了歌。
他没听过全篇，只零星听孩子唱过几句。
有人说那歌写的是他，他不信。
那种事，不该有歌。
可若真有，他也希望——不是唱他怎么杀人、怎么翻盘、怎么让天地变色，而是唱今天这缕炊烟，是怎么安稳升起来的。
他缓缓吸了口气，鼻腔里全是饭香、土腥、草灰味。
没有血，没有火药，没有焦木。
很好。
他低声说：“那丫头，肯定又抢灶台了，跟你娘一个样。”
话出口，他自己都愣了一下。
多久没提她了？
苏媚儿不在这里。
她去了南边，带着孩子去看新修的学堂。
说那边也有孩子在学操盘术，她想去瞧瞧，顺手教两招。
他没跟着。
“你们有自己的路要走。”临行前他这么说。
她看着他，没说话，最后只拍了拍他肩，像三十年前在暗河边扔剑那次一样。
他懂。
她不需要他护着了。
她们都不需要。
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