“去哪儿了？”
“不知道。
我爹就说，他变成地了。”
“变成地？”孩子低头看着脚下，伸手摸了摸那片微微下陷的土，又摸了摸沙盘边缘，“那他还看得见咱们不？”
没人回答。
风掠过林梢，卷起一层薄土，轻轻覆在沙盘一角。
阳光彻底沉下去，天边剩最后一道灰亮。
村子里亮起了灯，狗叫了两声，又被唤住。
远处传来母亲喊孩子回家吃饭的声音，一声接一声，平平常常。
两个孩子还在摆棋。
“你说，咱们这么摆，他知不知道？”
“知道。”另一个孩子说，“只要咱们守得住眼，他就知道。”
他们没再说话，专心把最后一颗子放好。
沙盘恢复了大致的格局。
虽不精准，但有了形，有了势，有了规矩。
风又起，吹过空荡荡的老树杈，吹过静默的沙盘，吹过那一片曾坐着一个老人的土地。
大地无言。
但它记得每一粒归来的尘，每一道落下的子，每一次有人蹲下来，学着守住自己的眼。
很久以后，有人说，在春耕翻土时，犁尖碰到了一块硬物，挖出来是一枚磨得发亮的石子，黑的，带着温气。
还有人说，夜里经过村口，能听见极轻的落子声，嗒，嗒，像在等谁回应。
这些话没人当真。
可每年清明，总有孩子自发来村口扫沙盘，摆棋局。
大人不教，他们自己就懂了：有些事不用说破，有些人不必提起，只要这块地还在，这盘棋就没结束。
他不在了。
他又一直都在。
烟不断，就好。
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