火苗在雪地上跳跃着，纸钱卷曲着燃烧，灰烬在风中打着旋，往天上飘去。
青烟在松枝间弥漫开，带着纸钱特有的焦糊味。
韩把头跪下来，磕了三个头。
额头碰在冻得硬邦邦的地面上，发出沉闷的声响。
王西川跟着跪下，也磕了三个头，额头硌在碎石上生疼，但他没躲，实实在在地磕了三下。
雪很凉，隔着棉裤都能感觉到那股寒意从膝盖往全身蔓延，但他一动不动。
“前辈们，我是王西川。
以后我会常来看你们的，给你们烧纸、添土、跟你们说话。”他在心里头默念着。
韩把头站起来，把酒壶里的酒洒在地上，浇在纸钱燃烧过的灰烬上。
酒渗进冻土里，留下一片深色的湿痕。
韩把头又从怀里拿出一块新布，把那些被风雨吹得散乱的石头重新垒了垒，把塌了的地方补上，把歪了的石头扶正。
每垒一块石头，他都要用手按一按，试试稳不稳。
王西川蹲在旁边，学着师父的样子，把松了的石头重新嵌紧，把缝隙里的杂草拔掉。
“西川，记住这个地方。”韩把头站起来，拍了拍手上的泥，“这些坟头，你每次进山，能来就来一趟。
不用每次都烧纸，添块石头也行，拔拔草也行。
让他们知道，还有人惦记着他们，他们就没白死。”
“记住了。”王西川说。
回来的路上，天色已经有些暗了。
韩把头走得不快，王西川跟在他后面。
两个人都没有说话，各自想着各自的心事。
月亮从树梢后面升起来，照亮了来时的路，也把地上的雪照得泛着银光，像是铺了一层碎银子。
王西川回头看了一眼那片松林的方向，已经看不见了，被层层叠叠的树木遮住了。
但他知道那个地方在那里，那些坟茔在那里，那些长眠在地下的人也在那里。
韩把头说过——忘了他们，他们就真的死了；只要还有人记得，他们就还活着。
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