富春江两岸的山，峰峦起伏，平沙落雁，江水如带，村落点点。
沈映月看着画，看了很久。
“这是黄公望的？”
“摹本。
后世的人画的。
纸是元纸，墨是元墨，但画上的村落多出两处。
真迹只有六处，这幅有八处。”
“你怎么看出来的？”
“我在很远的地方见过真迹。
隔着玻璃，看过无数次。”
沈映月低下头，看着画上的村落。
她的手指悬在画卷上方一寸，慢慢移动，从富阳移到桐庐，从山移到水。
“这幅画上的富春江，我父亲带我去过。”她的声音很轻，“他指着江水说，‘月儿，富春江是黄公望画里的江。
他画了一辈子，只画了这一条江。
’”
她抬起头，看着林远。
“我父亲说得对。
画这幅画的人，画出了富春江的样子，但画不出黄公望的心。
黄公望画富春江，画了三年。
他不是在画江，是在画他自己。
这幅摹本，画的是江，不是人。”
林远看着她。
她的眼睛很亮，像两颗被水洗过的石子。
“你看懂了。”
“你教我的。”沈映月低下头，“看东西，要看它背后的路。”
林远沉默了一会儿。
他看着沈映月的脸——她的眼睛很亮，睫毛在晨光里投下一小片阴影。
她还在等。
等她父亲回来。
她不知道，她父亲还活着，在张荣手里。
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