送走了张尚，易洋躺在床上烙起了大饼，翻来覆去的折腾了两个多小时，眼睛还是精神的跟个灯泡儿一样。
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她是日本人啊，还是个很神秘的人。
明知道这段感情很不靠谱，可是心里却有种不舍放下的执念，难道喜欢一个人，就是这种矛盾复杂的滋味吗？
斗争了半天，也没有任何清晰的结果。
少年心性的易洋，索性开始转移起自己的思绪。
球还没打明白，就惦记这种事情，简直太没出息了。
哥哥还昏迷在病床上，易洋啊易洋！
你能不能长点心呢。
想想在遥远的中国，还有谁是自己最为挂念的？
高中同学闫书祥？
能算上一个！
恩师张炎龙，那是必须的。
我靠！
怎么把这个茬给忘得死死的！
这岂不是一百年的小公鸡——艹老蛋了！
自打易洋来到美国起，整整快一年了，却没有和张炎龙教练通过一次电话。
顾不得已是深更半夜，易洋轱辘的爬起身来，旋开了床边的台灯按钮，抓过手机找到久久藏在那里的电话号码，随即快的拨了出去。
嘟嘟的蜂音伴随着易洋激动的心跳，等待的时间显得格外漫长。
“喂？
谁呀，是不是打错了？”一个沙哑的男子疲惫夹着气愤的声音从话筒中传了过来，显然是被这夜半神秘的电话惊扰了一床好梦。
“师父！
是我，易洋.
.
.
这么晚打搅你休息.
.
.
.
.
.”
“洋洋！
是你吗？
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