三月十一，亥时。
杏子林外三里，山神庙前的空地上，一堆篝火燃得正旺。
乔峰盘膝坐在火边，肩上胡乱缠着的布条已渗出血迹，他却浑然不觉，只是拎着酒囊，一口接一口地灌。
慕容复坐在他对面，望着那跳动的火焰，久久无言。
夜风拂过，带来远处杏花的淡淡香气。
月光如练，洒在两人身上，洒在那堆篝火上，洒在满地斑驳的树影间。
“慕容公子，”乔峰忽然开口，“你今年多大了？”
慕容复一怔，随即道：“二十有七。”
“二十七……”乔峰喃喃，“我比你大三岁。
三十而立，你还有三年。”
他拎起酒囊，递给慕容复：
“来，陪哥哥喝一碗。”
慕容复接过，仰头灌了一大口。
那酒辛辣刺喉，他却已渐渐习惯，不再呛咳。
乔峰望着他，眼中带着一丝笑意：
“你这人，心事太重。”
慕容复抬眸。
“从第一眼见到你，我就看出来了。”乔峰指了指自己的眼睛，“我这双眼睛，看人很准。”
“你眼里有东西。”
“什么东西？”
“一团火。”乔峰一字一顿，“烧得很旺的火。”
慕容复瞳孔微缩。
“可那火，”乔峰顿了顿，“是冷的。”
冷。
慕容复咀嚼着这个字，忽然想笑。
他活了二十七年，从没有人用“冷”字形容过他。
别人看到的，是“南慕容”的威名，是慕容氏的风度，是运筹帷幄的冷静。
只有这个人，第一眼就看穿了——那冷静，是冷的。
因为那火，从来不是为自己烧的。
是为复国。
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