裂缝很窄。
只够一个人侧身挤过去。
马权走在最前面，剑握在手里，剑身上的炽白纹路在黑暗里发着微弱的光。
那光是冷的，像冰，但剑柄是温的——
那些血还在上面，还没干透。
他摸过那幅画上的血，温的，像刚流出来的。
可那幅画是在岩壁上刻的。
那些血，是谁的？
身后是其他人的呼吸声。
很轻，很小心。
还有包皮的肚子。
咕——咕——
一声接一声，像有人在敲鼓。
没人笑他。
因为所有人都饿了。
那股香味越来越浓。
不是那种化学品的香味，是真的饭香。
是米煮开之后的那种香，是油在锅里烧热之后的那种香，是有人在做饭的那种香。
在这个鬼地方。
在这个满地都是毒土、遍地都是尸体的鬼地方。
有人在做晚饭。
大头走在马权后面，平板电脑的屏幕亮着，惨白的光照着前面那一点点路。
他的眼睛一直盯着屏幕，盯着那些数据。
屏幕上的波形在跳，跳得比刚才快。
“信号还在。”大头压低了声音说，“前面二十米。
有热源。
不止一个。”
刘波在后面问：“几个人？”
大头摇头：“信号太乱。
可能两个，可能三个。
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