马权他们没有走远。
不是因为不想走，是走不了。
难民区比他们想象的要大得多，废墟层层叠叠的，像一座迷宫。
每一条路都通向另一个路口，每一个路口又有三四条岔路，走着走着就不知道拐到哪儿去了。
大头拿着平板看了半天，地图上全是乱码，指南针还是疯转，根本分不清东南西北。
“妈的。”包皮骂了一声，一屁股坐在一块碎混凝土上。
他的机械尾还绑在身上，那截卡死的关节硌得他后背疼，他把布条松了松，换了个姿势靠着墙。
“这破地方连个路牌都没有。”
火舞站在一个岔路口，左右看了看。
两条路都差不多，两边都是倒塌的楼房和生锈的钢架，地上全是碎玻璃和垃圾。
风从两条路灌进来，呜呜地响，像两个人在吵架。
“我们走哪边？”她问。
马权没回答。
他站在路口中间，右眼剑纹在微微发热，不是之前那种烫，是温的，像有人用手指在他眼皮上轻轻按了一下。
马权的右眼能看见一些东西——
不是画面，是那种……能量流动的痕迹。
像风，像水，像很淡很淡的光，在空气中飘着。
那些光流向左边。
“左边。”马权说。
队伍往左走。
包皮从地上站起来，拍了拍裤子上的灰，一瘸一拐地跟在后面。
他的手腕上的伤口又疼了，他把绷带紧了紧，咬着牙没吭声。
左边的路更窄，两边的墙壁更高，把风挡住了不少。
空气里有一股霉味，混着尿骚味和腐烂的垃圾味，呛得人嗓子发痒。
地上有很多水坑，不是雨水，是雪化了之后的脏水，黑乎乎的，上面漂着一层油光。
走了大概两百米，路到头了。
前面是一个小广场，不大，大概半个篮球场的样子。
广场的地面是水泥的，裂了很多缝，缝里长出一些干枯的草，灰黄色的，像死人的头发。
广场上有十几个人。
他们围着一堆火坐着，火不大，烧的是木板和碎布，烟很大，黑灰色的，升到半空就被风吹散了。
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