田里的麦子稀稀拉拉的，勉强长到小腿高，麦穗小得像麻雀脑袋。
更多的麦子已经枯死了，干黄的秸秆站在龟裂的土地上，风一吹发出沙沙的响声，像是大地的骨头在响。
一个老农蹲在田埂上，手里捏着一把枯死的麦苗，也不说话，就那么蹲着。
他旁边的妇人坐在地上，眼睛红红的，显然哭过。
朱载城走过去，在老农身边蹲了下来。
陆镗下意识往前迈了一步，被朱载城抬手拦住了。
“老哥，今年的收成，能有几成？”朱载城问道。
老农抬起头看了朱载城一眼，大约是觉得这个看起来比他小几岁的人穿着虽然朴素，但皮肉白净，不像种地的，便猜是城里来的退休官员。
“几成？”老农笑了一声，笑得很苦：“老爷，您往那边看。”
他指着不远处一片龟裂的田地：“那块地，去年打了六百斤麦子。
今年，我想着能收三百斤就是老天爷开眼。
可是，您看这些麦穗。”
他从手里那把枯苗里抽出一根，递到朱载城面前：“有些穗子都瘪了，能收两百斤就不错了。”
朱载城接过麦穗，翻来覆去地看。
麦穗轻飘飘的，像一把空壳。
“那秋粮呢？
还能种吗？”
老农指了指远处的河床，道：“南沙河都断流了，拿什么种？
挑水浇地？
井里也没水了。
今年秋天怕是连种子都收不回来。”
朱载城问：“官府呢？
没来人吗？”
“来了啊！”老农说：“县里前天贴了告示，说朝廷减了七成赋税。
老爷，您说说，这地都种不出粮食了，减七成赋税有什么用？
就是只收一成赋，咱们一时间也没粮交啊。”
朱载城没有说话，把麦穗揣进了袖子里，站起身来。
他站在田埂上，放眼望去，方圆数十里的田地，没有一块是绿的。
西坠的太阳还是很热，晒得人头皮发麻。
回宫的路上，朱载城一言不发。
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