等他们发现的时候，已经不知道是哪一批、哪一匹了。
就像这翻缸——盐一层一层撒进去，等腌透了，谁也分不清哪一颗花椒是哪一天放的。”
巧英的手指微微收紧。
“三匹。
够吗？”
“够了。
太少，他们不会在意。
太多，他们会起疑。
三匹，刚好。”
“苏姨。
您把那些匹号记在哪儿了？”
苏曼婷没有回答。
她只是看着车窗外，看着那些在风里微微晃动的腌肉。
“记在心里。”
入夜，巧英房间的灯还亮着。
她翻开那本靛蓝色封面的私账，封面上有母亲用银线绣的四个字——“经纬之心”。
提笔，蘸墨，写下第一行：“腊月初十，首批军绿色锦缎二十匹。
其中三匹纬线为褪色线，匹号壹、叁、柒。
另两色待产。”
字迹工整，一笔一划。
像在记一笔寻常的账。
然后她拿出那枚银梭，在灯下看了很久。
母亲用它织过“雨过天青”，织过“雪落梅梢”，织过那么多美丽的锦缎。
现在，她在织另一种东西。
她把银梭贴着手腕收好，冰凉的银质贴着脉搏，一下，一下，像另一颗心脏在跳。
与此同时，绸庄账房里。
苏曼婷没有点灯。
她把那匹军绿色的样品浸在清水里。
泡了一刻钟，捞出来，拧干。
颜色没有变。
又浸了一刻钟，还是没有变。
第三次浸下去的时候，她的手微微发抖——不是怕它褪色，是怕它不褪色。
泡了半个时辰，捞出来，对着窗外的月光看。
军绿色淡了一层，像初春的柳芽褪成了仲夏的浓荫。
褪了。
很慢，很淡，不仔细看发现不了。
但褪了。
她把那匹锦缎叠好，收进柜子最深处。
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