他的枪还在，就在手边。
三八式步枪，刺刀已经没了，刀鞘空着，但枪还能用。
子弹，还有三发。
他的手指，慢慢地，慢慢地，摸到了枪。
冰冷的金属触感从指尖传过来，让他想起家乡冬天的井水，想起母亲煮的味噌汤。
他把枪慢慢拉过来，一寸一寸，没有声音。
他的动作很慢，慢得像在演一场没有观众的默剧。
他把枪口对准那个人——那个中国军官。
左肩插着刺刀，胸口全是血，手里握着一把卷了刃的大刀。
他站在那里，背对着这边。
只有三十米。
田中的手指，扣在扳机上。
他的呼吸停了，心跳也停了，整个世界都停了。
只有那个人的后背，在瞄准镜里，清晰得像一座山。
三十米，他打不中？
不，他能。
他是联队里的射击第三名，两百米外的靶子都能打中，三十米的人，他闭着眼睛都能打中。
阵地上，赵德胜蹲在战壕边缘，正在包扎腿上的伤。
说是包扎，其实只是用布条胡乱扎着，血还在渗，把那些布条浸透了，变成暗红色。
但他不觉得疼，他刚才杀了七个鬼子，赚了四个，值了。
他低着头，把布条又缠了一圈，勒紧，疼得龇牙咧嘴，但没出声。
他抬起头，想看看旅长在哪儿。
然后他看见了。
那个日军。
趴在一堆尸体里，枪口对准旅长的后背。
赵德胜的瞳孔，猛地收缩，像被针扎了一下，像被火烧了一下。
他的嘴张开，想喊。
但嗓子像被什么东西堵住了，像有一团棉花塞在喉咙里，像有一只无形的手掐住了他的脖子。
他想喊“旅座”，想喊“小心”，想喊“趴下”。
但声音卡在喉咙里，一个字都出不来。
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